Vor kurzem, an Hendrix‘ Todestag, ein altes Hemd weggeworfen. Ich traute meinen Augen nicht, gegenüber dem Badzimmerspiegel, wie der überstehende Wadenbeinknochen zur Schulter herausschaute, weil just an dieser Stelle drei bis vier Zentimeter im Durchmesser der Stoff gerissen war, immer schon in Spannung durchs Rucksacktragen auf dem unbeschädigten Schlüsselbeinknochen. Wie wäre ich in einem leeren Zugwagen gereist, bei übervollen Zügen, wenn das unterwegs passiert gewesen wäre, in der Hitze der letzten Zeit, wo nichts überm Hemd zu tragen war und ich nie die Gelegenheit gehabt hätte, in einem Spiegel das Malheur zu erkennen?! – Kein Wanderer braucht es mir übelzunehmen, wenn ich mich ausser Grussweite wegbewege.

Ich hatte gestern zwei Wandrerinnen weggescheucht, die mir auf einem abseitigen Weglein nachgekommen waren, weil sie fälschlicherweise glaubten, auch ich würde zum Albrunpass gehen wollen. Ich sagte ihnen, von oberhalb des steilen Hanges gäbe es kaum einen Weg in die Richtung, die sie zu gehen wünschten. Dem war dann zwar so, und doch scheint mir ihr Drängen im Nachhinein vernünftiger und richtig: wären sie mir wortlos den ganzen Weg gefolgt, hätten sie, herumblickend auf dem Gandhorn, vom Binntal mehr gesehen als auf der Tagesroute Richtung Albrun. Hätten sie bloss nicht gefragt!